Diálogo con mi persecuta

—Hola.

—Hola.

—¿En qué te puedo ayudar, persecuta?

—Necesito que me respondas algo.

—Decime.

—¿Por qué te hacés la buena madre?

—¿Qué?

—Eso. Que por qué te hacés la buena. Acá, sobre todo, en este blog. Contás cosas de lo más tiernas sobre la crianza a tus hijas: el primer viaje en subte, las cartitas al Ratón Perez. ¿Por qué te hacés la buena?

—No me hago nada. Escribo y pongo cosas que me gustan.

—Sí, pero te hacés la simpática con todas las e de «elquedelele» y además mostrás algunos artículos en Facebook. O sea que algo querés decir, algo querés mostrar…

—¿Y eso qué tiene de malo?

—¿Qué tiene? Para empezar, narcisismo, tiene. Y para seguir, una flor de careta de buena.

—¿Qué, no soy buena?

—No, no siempre. ¿Querés que repasemos?

—Por algo te llamás persecuta…

—¿Qué le dijiste ayer a Antonia cuando no quiso ordenar su pieza?

—Nada.

—»Pendeja», le dijiste. «Ordená, pendeja».

—…

—¿Y hoy cuando tardó en vestirse para ir al colegio? ¿Con qué la amenazaste?

—Con dejarla encerrada en casa mientras llevaba a María. ¡Es que no hacía caso!

—Sssch, chito. ¿Y en qué volumen?

—Alto. Dientes apretados.

—Exacto. ¿Ves? ¿Qué tal si mirás ahora la foto toda llena de rosita, a ver qué te parece?

—Sé lo que querés decir. Que soy un fraude.

—No sé si fraude, pero para reina de mami de WhatsApp no estás.

—¿Y quién quiere ser reina de mami de WhatsApp?

—Vos, aparentemente.

—¿Qué?

—Y sí. Si no hacés más que hacerte la moderna, la auténtica, la cool; vos y tu blog…

—Sos forra, ¿eh?

—Insultame todo lo que quieras. Soy «tu» persecuta. Soy vos. ¿Pasamos a tu hija más chica; a María, querés?

—A María no le digo nada porque me derrite y lo sabés.

—Sí, lo sé muy bien. De hecho ahí no tenemos uno, sino dos problemas.

—A ver…

—María te derrite y Antonia te irrita. Todo con muchas erres. ¿Vas a repetir lo del hijo preferido que a vos tanto te afectó de chica?

—No.

—Bueno, entonces pensalo.

—¿Y cuál es el segundo problema?

—Que a María la sobreprotegés.

—Sí. La sobreprotejo. Y qué. ¿Te olvidaste las que pasó esa nenita? Se bancó un embarazo complicado, ser prematura, una bronquiolitis que casi la mata y un accidente que la dejó sin un diente.

—Justamente. Esa nena es fuerte. No necesita que le sigas diciendo «bebé». ¡Tiene 4 años!

—Bueno, basta, terminala.

—Bueno.

—Lograste tu cometido. Me siento para el culo.

—Ok, entonces ya me puedo ir.

—Sí, andate.

—Bueno. La próxima vengo de noche y repasamos en la cama, que ahí es donde me prestás más atención.

—No. Chau.

—Chau.